Secreto

La hoja cayó en el vidrio
Vio lo que ellos no dijeron
Los acompañó en el camino
El secreto acariciaba los muslos
El viento copiaba las muecas
Ella creyó en la noche
El creyó en ella
¿Los caminos son ficción?
Creían conocerse
No sabían que la noche
A veces deviene fuego
Que las hojas y la luna
Significan solo eso
Detrás de sus sonrisas
Un hielo se desprende
Se desapega
Se desentiende
Deciden soltar las riendas
El secreto se transforma
Tiene alas
Es inmenso
Ya no es un secreto
Para ella es poesía
Para él
es el amor

paisaje

Ambulancia en la nieve y una mujer con guardapolvo. Oriental. Pura. Trata de eliminar lo que no es ficción, pero la noche deviene en día claro. Luz que vuleve sus ojos más pequeños y orientales. La flor blanca de su bolsillo no quiere advertir que existe un secreto. Hay tiempo de sobra para hablar de libros. El olor a papel viejo que dejó de ser blanco hace cinco navidades penetra en los agujeros de los troncos. Donde se esconden las palomas que se creen troncos que se creen palomas.