menjunje

El camión de basura se lleva mis recuerdos más infantiles de ositos sin nombre. Junto flores en un balcón de mentira y canto con un coro de Inglaterra. Un chico rubio me aprieta la mano y me dice que no existe la oscuridad en su planeta. Hacemos equilibrio en un techo antiguo y nos tocamos las narices con el suelo. Dos travestis nos invitan a pasar a la terraza y reciben un rasguño. El lapicero cambia de color con mis pupilas. Un anuncio se hace inminente. La tele envía mensajes de piedad. Los chicos no pueden con su propia fuerza. Necesitan escupir. Gotas de lluvia. Frío de invierno que hay que pasar con aires de grandeza. Los esquimales se arman un nido en el barrio. Todos quieren tomar del mismo vaso porque hace bien al pulso. Las pulseras son cortantes y lastiman al que no las usa para siempre. Entra el fuego, sale el invierno.